A los pacientes con solo unos meses de vida,
les ayuda la intravenosa del amor.
La dulce esperanza de la victima es su funeral,
mientras el medico duda en mostrar arrepentimiento.
Los pacientes no saben vivir todavía,
yacen en sus camas por causa de una enfermedad desconocida.
"Una fiebre fue la causa de muerte",
un pirómano indeciso debió notarlo en las primeras etapas
Mi corazón está herido con un hoyo,
pero esa debería ser la única diferencia.
¿Por qué las marcas borrosas de tus lágrimas...
lucen como si nunca fueran a secarse?
Esta enfermedad es llamada "amor".
Los pacientes que poseen "amor",
suplican por prolongar sus cortas vidas.
Son compañeros que quieren soportar,
el trato áspero de los perpetuadores para aquellos que recuerdan.
Los pacientes son estrangulados juntos,
con un hilo rojo del destino en un nudo corredizo.
Haciendolo difícil el respirar, así no puede deshacerse,
forzándolos a depender de la anestesia.
Solo quiero curar el espacio en mi corazón,
pero esa debería ser la única diferencia.
No puedo reemplazarlo por una gaza vieja,
dependo de tu calidez.
Esta enfermedad es llamada "amor".
Engañado por una hermosa mentira,
se convierte en una flor que no conviene conocer.
Incluso si confundo esta lenta muerte,
con mi final.
Encantada por un miserable sueño,
este enfermo habito me atormenta.
Me siento debil y sin aliento por mi amor,
estoy atada al momento de mi muerte.
Esa enfermedad era llamada "amor".